columna de JM Gaete Iglesias

Crisis de la Educación Chilena

Respecto de la llamada “crisis de la educación chilena” sabemos que la convicción del Gobierno, se resume en la frase oficial que: "las malas prácticas pedagógicas en el aula son la causa fundamental de los malos resultados de nuestra educación, particularmente la que corresponde al sector municipalizado".

Celofán galopa por las calles de Limarí

En qué secreta oquedad de los tiempos o en qué orilla estrellada de una noche rural, habrá nacido Celofán, con toda la Vía Láctea rielando sideral sobre la comuna de Ovalle. Quizás en Tabalí, en Barraza o Chalinga, desembarcó a los muelles de la vida este noble personaje que arrastró “agua pura” por las viejas calles del incomparable pueblo de Limarí.

Payas del Desterrado

Ay!…que me duele el destierro,
Ovalle de mis amores,
¡Ay!…con guitarras y queso
Se curan los corazones…

Los corazones lejanos
Mi vida…te están llorando,
Mientras los cuerpos bailan
Con un cabrito soñando.

Con un cabrito ¡Ay sí!
De Punitaqui o sus mantos,
¡Puchas que es doloroso!
Esto de andar lejanos.

Lejanos de tus pimientos,
De tus tiuques y damascos…

El Chamán de Huamalata

Con su sombrero alón de paño gris y su encanecido bigote de mefistofélicos extremos, don José contemplaba el prístino galope de los días, arrellanado en su sillón infatuado de herméticos avatares…miraba hacia la polvorienta calle Prat, aquella que diariamente recorrían los seis neumáticos de “la

Vía Láctea Caprina del Norte Verde

Viajeros que el ocaso guarda en su roja cabellera de eternidades…en esta estación de los estíos recojo, una vez más, la antorcha del presagio y con tinta de lunas llenas me lanzó a las aguas de la memoria, para escribir primavera sin fin en las calles y quebradas de todos los ovallinos y ovallinas que, derramados por la geografía mundial, llevan en sus pechos las claves que el fuego de la tierra añorada…marcó indeleble en los cuartos traseros de sus almas voluptuosas, fraternas e invencibles.

El Potrero del Poeta

Aquí estableceré mi espacio virtual, para que en él pasten mis caballos desaforados de risa y de tristeza; aquí han de anidar los viejos queltehues de mi alma, los que nunca olvidaron las huellas digitales del follaje, del pimiento, la chilca y las quebradas.

Carta a un amor perdido

Carta a un amor perdido

Al finalizar las fiestas patrias todo vuelve a su lugar: los vasos, los violines, la rutina, la memoria y sus afanes…todo, todo regresa a los mismos anaqueles, por ello después de tanta cueca, tonada y volantines, vuelvo a tu recuerdo tratando de entender lo repentino y silencioso de tu viaje.

Tradiciones que el tiempo sepultó en sus ramadas

Entre cuecas y tonadas llegaba a la fiesta la dupla inolvidable, la más perfecta combinación de dos opuestas fuerzas universales: Dionisio y Apolo, señera dicotomía en la más rancia tradición cosmogónica occidental.

Entre cazuelas de pavo, chupilca y empanadas…

Entre cazuelas de pavo, chupilca y empanadas…

En el rodeo e’ los Andes comadre Lola, le pegaron su puñete al guatón Loyola…” al despuntar el 18 de septiembre, en ayunas don Celestino servía la chupilca, harina tostada con vino tinto, del quechua –cupilca- que significa harina mezclada con chicha; fécula de trigo tostada en la callana, vasija de greda utilizada por los incas para tostar granos de trigo y maíz.

Los Cancerberos de Huamalata

Hoy he contemplado el mar de Antofagasta contra la bruma milenaria y, nuevamente, han ladrado los cancerberos de Huamalata… en los portones del alma; lo han hecho mientras la lluvia torrencial caía infatigable sobre las calaminas del ayer. Se ha tratado de un ladrido gutural que sigue taladrando los pulmones del orbe, y se acerca con su mirada de lobo infalible… cual aluvión de aguas ardientes… inundando las llanuras interminables del pretérito imperfecto de todos los verbos, porque más allá de los modos y las conjugaciones ha sido el recuerdo de mis perros, el que ha rugido otra vez, en la estepa más profunda de mi memoria: Duquesa, Gaucho y Rondán; aunque no haya en los cementerios del mundo una lápida, cuyo epitafio cante vuestros nombres contra el vendaval del olvido, he aquí vuestro homenaje, mastines o guachimanes de mis embarcaciones primeras.

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