Ovalle, Ovayork

Es chico Ovalle, muy tranquilo, todos se conocen.

Existe la teoría de que en el mundo cada ser humano está relacionado con otro por seis grados de separación, entenderlo es más fácil que explicarlo, de todas maneras les dejo el link (http://es.wikipedia.org/wiki/Seis_grados…) que pacientemente les puede aclarar a lo que a mí me da lata.

En Ovalle los grados de separación que pueden llevar a un ovallino a contactar a otro deben, creo yo, bajar a dos o tres. Una punta de pañuelo.

He estado en ciudades grandiosas, enormes, que lo hacen sentir a uno como insecto débil en el lomo de una gran bestia. He estado parado en importantes cimas terrenales en las que se puede observar como el regadero de barrios se vuelve más difuso que el mismo horizonte. He respirado el mismo aire simultáneo que millones de personas en metrópolis mundiales.

Y cada una de las veces en que el mundo se me hizo ajeno por inmenso, cada una de esas solemnes oportunidades, he pensado en que Ovalle es mi paraíso particular compartido con unos pocos (la mayoría ovallinos de corazón).

He estado en las mejores playas de Chile, en las que el agua esmeralda, tibia, envuelve como placenta eterna, y he estado debajo de un sauce llorón, pataleando la champa en alguna poza del río Limarí. Y el gusto por sentirme dueño del escenario es más dulce que el de chapotear en el balneario paradisíaco, pero ajeno o público.

Ovalle es chico, es fome, es demasiado tranquilo, pero cuando he caminado entre tanto ciudadano, apurado y enojado con el mundo por tener que habitar en él, es cuando quiero volver a Ovalle y sentarme en la alameda y contemplar el único resbalín que no le cortaría los dedos o le rompería la espalda a un niño en Ovalle, ese que está en frente de los pacos.

Me he camuflado después de muchos intentos en las ferias más populares de tres o cuatro capitales del planeta, y he descubierto en ellas maravillas que el apuro a veces oculta, y sin embargo el queso de cabra es irremplazable.

Ovalle no es de grandes hitos, es de pequeñas cotidianidades, que secretamente a uno lo marcan. De helados con sabor a harina tostada, de plazas pretenciosas en su sencillez, de perros cariñosos, de árboles generosos de sombra fresca, de peluqueras amables, de ezquizofrénicos necesarios en el paisaje, de cueros de cabra en la baranda, de calores secas y quemantes, de gestos torpes pero cordiales, de turistas pobres pero honrados, de familiares nortinos insistentes, de esquinas sin nombre, de monumentos orinados, de iglesias desocupadas, de flaites temporeros, de mandarinas, paltas, uvas, frutillas, naranjas, que no son las mejores del mundo pero que las regalan cuando muy baratas.

De pejerreyes dulces, de bomberos atareados, de camiones impertinentes, de ropa limpia con olor a humo, de fila de jubilados, de charqui sabor a lágrimas, de cerros afeitados, de camionetas blancas asesinas.

Ovalle no ganó la copa Chile, pero no me gusta menos, Ovalle podría ser más limpio, pero las nuevas generaciones no ensuciarán tanto. Ovalle tiene hijos ilustres bastardos y olvidadizos, pero está en la sangre de muchos.

Ovalle es lindo, es como de uno, es como un gran barrio de infancia.

Ovalle, Ovayork, Ovallito.